Суд над гитарой

                  Александр Розенбаум

Я вчера устроил над своей гитарой суд
И приговорил ее к расстрелу.
Изменила голосу,
Подрубила она сук,
На котором столько лет сидела.

А я глоткою выделывал такие кренделя,
Что стены глохли и собаки выли.
А она шептала, тля,
Тихо, нежно, смеха для
Тренькала мотивы зоревые.

    Какая ж тут заря, когда без просыпу туманы
    И не видать огней за белой пеленой.
    Канавы залиты водой,
    И подорожники уже не лечат раны.
    Какая ж тут заря!
    Зачем шутила ты, гитара, надо мной?

Я был и защитник, и судья, и прокурор.
Ох, она виляла и юлила.
Но был коротким разговор,
И на расправу был я скор.
И вот ждала обманщицу могила.

А песни, ею созданные, плакали: "Прости!"
Мол, душу отогрей жестокосердную.
И, ломая руки, мною недоношенный стих
"Милосердия, - кричал, - милосердия!"

    Ну как же тут простить,
    Когда без малого лет двадцать
    Я поверял ей все и чуть еще,
    И слезы ярости со щек текли на талии трех граций...
    Ну как же тут простить,
    Когда я на полу и смерть открыла счет.

Расстрелял. Покойницу стаканом помянул.
Как-никак, а мне была она подругой.
Лег без простыни, вздохнул
И, намаявшись, уснул,
Но вскочил под утро от испуга.

    Какая ж тут заря, когда без просыпу туманы
    И не видать огней за белой пеленой.
    Канавы залиты водой,
    И подорожники уже не лечат раны.
    Какая ж тут заря!
    Зачем шутила ты, гитара, надо мной?