Один мой кореш, некто Грека...

                  Владимир Туриянский

Один мой кореш, некто Грека.
Жил очень просто, без затей,
Не зная что у человека
Права есть как у всех людей.

Он в юности играл хавбека
И вратарей грозою слыл,
Он не менял в "Березке" чеков,
По речке жизни плыл да плыл.

Он был простой и славный малый,
Трудился и творил добро,
Растил детей и слушал маму,
Пел песни у лесных костров.

Хотя, вообще-то, есть на свете
Другие страны и моря,
Но он считал, на страны эти
Не стоит тратить время зря.

Вернее, так ему твердили
Те, кто там мед и пиво пил.
И постепенно убедили.
А он все плыл себе да плыл.

Мой кореш, незабвенный Грека,
По волнам жизненной реки,
И, не проживши и полвека,
Был схвачен хворью за грудки.

Загрызен был и канул в Лете,
Кок будто не было его.
Вот так и прожил он на свете,
Не увидавши ничего.

Пожалуй, все мы — где-то Греки,
Ударенные кирпичом,
И не врачи и не аптеки
Нам не помогут нипочем.

Десятки тысяч километров
Границы наши на замках,
И только птицы, вслед за ветром,
Летят свободно в облаках.

А нам не стоит и стараться,
На "нет" — суда, как видно, нет...
Отделы виз и регистраций
Дадут на все один ответ.

В ответе этом мало проку
(Помянем дедушку Петра),
И нет давно окна в Европу,
А только след от топора.

Туда летят одни "блатные",
У них особенная прыть.
А мы все ходим по России,
Ходить нам — не переходить.

И дяди балуют нас сказками,
У них всегда полно идей,
И ласково стреляют глазками
С экранов или площадей.

Но если им заглянешь в душу,
Когда они свое жуют...
Спасибо, дядя, я покушал,
Я лучше просто постою.