(Текст предоставил: Дмитрий Воронков)

Воронков Дмитрий

Тост

                  Дмитрий Воронков

Раз после работы, что можно простить,
по пятнице три мужика
решили портвейном судьбу подсластить,
на бревнышке возле ларька.

Володька Протасов был парень не прост,
играла в нем жаркая кровь,
ему обязательно нужен был тост,
и пил он всегда за любовь.

Умел открывать он бутылки о бровь,
считал что все в жизни - вранье,
что жизни дороже и больше любовь,
раз жизнь отдают за нее.

Уж, если настигнет, то только держись,
и белые тапки готовь,
что шутка пустая и скучная жизнь
была бы, когда б, не любовь.

Серега, сидящий его визави,
отметил, что, больше того,
искусство, оно еще больше любви,
придуманной для лишь него.

Ведь, как дорогое вино и духи,
любовь умирает, оно ж
в веках вслед за ней оставляет стихи,
что ранят сердца, словно нож.

Продолжил он мысль, помочившись на куст
и вновь разливая вино,
что архиважнейшим из прочих искусств
для нас остается кино.

А третий, не помню как звали его,
сказал, что искусство продукт,
придуманный, чтобы развлечь естество,
когда ты одет и обут.

Ведь если морозно и хочется есть,
как тыква, пуста голова,
то жизнь такова, какова она есть,
и больше - никакого.

Хозяйка ларька Молоткова Любовь
ларек на замок заперла,
она-то, конечно, была за любовь,
но пили уже из горла.

И длился их спор, пока лился портвейн,
его был изрядный задел,
пока на рассвете живой соловей
в ветвях о любви не запел.

Наспорились всласть, до бесчувствия ног,
муссируя данный вопрос,
пока их, почти неживых, воронок
в туманную даль не увез.