(Текст предоставил: Владимир Моров)

Моров Владимир

Муки творчества

                  Владимир Моров


Убежавшие строки опять провожаю.
Вновь, дрожа, поднимаю на пядь потолок
И, возвышенность пошлостью перемежая,
В пудру соль потолок.

Ускользающий образ пустив в поднебесье
Журавлем над синицею в чьих-то руках,
Я отдельную жизнь проживу в каждой песне,
Как река в ручейках.

Скитаясь по своим мирам,
Я в них любил и умирал,
Имел, дарил, за всех решал,
Пути сквозь совесть завершал.
Был год – за десять, жизнь – за пять,
Но то мне грех в вину вменять,
Претензий нет к моей судьбе,
Любил я всех, вредил – себе.

Между тоннами сказанных в будущем слов
Километры лежат ненаписанных строк.
Счесть не в честь всех баранов, ворон да сорок,
Переспорить ослов.

Не влезал я на паперть, молясь на мощи,
На колени не падал просить у судьбы.
Где дорогою скатерть, меня не ищи.
Жаль, вот сны позабыл.

А впереди – по скалам путь,
А Землю не перевернуть,
А я – ни бог, ни чёрт, ни поп,
Я лишь верчу калейдоскоп.
В нём ночь – за десять, жизнь – за пять,
Но нет причин на то пенять,
Вопросов нет сейчас к судьбе,
Люблю я вас. Порой, увы,  во вред себе.

Январь 2001