Письмо

                                Шамиль Абряров

У меня течет потолок, и нечего жрать, хоть тресни.
Я пришел бы к тебе и был сыт запахом твоих волос -
Это был бы лучший эпиграф к еще не написанной песне,
А пока - это слишком похоже на эпилог.

     Знаешь, я иногда кажусь себе автоматом,
     Как те мальчики, танцующие брэйк -
     В меня опускают пятак, и я поливаю матом,
     Меня, например, толкают, и я ускоряю бег.

Сегодня день какой-то идиотский, впрочем, как и все остальные
Я навряд ли схожу с ума - слишком пока еще крепок.
В моей грудной клетке прутья, говорят, стальные, -
Не бывает в мире прочнее клеток.

     К тому же я - неизжитый романтик,
     Даже в таком рваном тексте рифмую напропалую.
     Кто-то сумел во мне отвинтить рифмовальный крантик,
     Вот я и балую.

Но вот, что хочу понять - как светлоглазые мальчики
С годами превращаются в унылых мизаптропов?
Какие потаенные подвалы и подвальчики
Ведут в них свою разрушительную работу?

     Конечно, это я - не о нас, но
     Надо же было чем-то закончить письмо.