Провинциальный похмельный вальс

                  Олег Куприев

Рампы свет прольет тепло,
Словно солнца луч.
Мой театр всем назло
Беден, но живуч.
Ах, какие актеры
Из провинции Грез
Играют средь белых роз.
Гордый сын великих драм,
Спился режиссер.
Пусть спектакль "на ура" –
Да успех, что вор.
В ночь, навстречу Шекспиру,
Обнимая стакан,
Уходит, до смерти пьян.
И художник сдал в ломбард
Кисти и холсты,
Раскидал пасьянс на картах
Из интриг пустых.
Ах, какие картины
Он рисует сейчас,
Под рамкою пряча грязь.
Поседевший дирижер
От душевных ран
Строит в сердце с давних пор
Дивной музе храм.
Да с фальшивою скрипкой
Купол не возвести,
И музыка не простит.
Ах, закружи, похмельный вальс!
Чувства и речи бросают со сцены
Спутники полуслепой Мельпомены.
Ну что нам делить? Пусть время рассудит:
В порванных нитях отчаянных судеб
Болью минута прозрения будет.
Сон или явь – но святая Фемида
Смотрит, смеясь, на плевки и обиды,
Нам повторяя извечную фразу:
"Пусть первым камень кинет тот
Кто сам не грешил ни разу..."
Вальс, господа!