До дна
Игорь Миненков
Ничего не хочу. Ничего не желаю.
Как же скучно мне, друг, как же скучно мне, бес...
Поливают дожди и ветра обдувают
Белый домик у края небес.
В том дому собираются тени историй -
Полуфразой, намеком, желаньем игры.
Здесь герои рассказов мудры априори,
Ну а все героини милы.
Море бьется о камни, и ветер, играя,
Непогодой стучится в окно.
Ты ведь тоже история. Слушай, родная,
Допивая любимый "Перно"...
История первая
Сегодня как-то муторно в природе.
Грохочет слишком сильно океан.
Ну, как тут одеваться по погоде, –
Под вечер снег, с утра густой туман?
И рот зевотой постоянно сводит.
И скука, - целый день без перерыва.
Огонь в камине, тлеют угольки.
А может, утром броситься с обрыва?
Иль удавиться вечером с тоски?
В столице только шваль и дураки...
А впрочем, нет. Мне этого не надо,
Налью себе горячего вина
И прерванную вспомню серенаду,
И взгляд из притворенного окна,
И звяканье эфеса об ограду.
"Ты сумасшедший... Боже, как я рада"...
И поцелуй в дурманящей тиши...
Два шага вбок, назад, и эскапада.
Чем развлекаться в эдакой глуши?
Молочница сегодня не спешит...
Изгнание – всегда несправедливо.
Опять глядеть в замшелый потолок
И наблюдать, как дни неторопливо
Переплетают траурный венок.
Да, я поэт! Как произнес красиво!
Все. Наплевать. Я поутру – в столицу.
Там буду вновь влюблен, задирист, пьян,
А после можно снова удалиться
И обреченно слушать океан.
Однако вы счастливец, дон Гуан...
История вторая
Я расплескался в лужах сентября
Походкой увядающего гея, -
Он здесь живет на третьем этаже, -
И целый день, от сырости немея,
Перед окном гуляет неглиже.
Я отразился тенью сентября
В зрачках усталой пухленькой кокотки,
Что третий час маячит на углу.
Подтягивая изредка колготки..
Мне кажется, зовут ее Лулу.
Я шелестел листвою сентября
Над головой зеленщика Марселя,
Сидящего у лавки под зонтом,
Над девушкой с пакетом сельдерея,
Над спрятавшимся в ящиках котом.
Я отразился взглядом сентября
В окне своей прокуренной квартиры, -
Холодного и грязного жилья.
Усталые глаза, прищур Сатира
Познавшего соблазны бытия.
Я отразился небом сентября
Над головой осеннего Парижа,
Но не сумел в нем отыскать тебя.
И потому, царапаясь о крыши,
Спускаюсь вниз дождем, как можно тише,
Расплескиваясь в лужах сентября.
История третья
"Апрель, твоя свирель сипит.
Пора найти мелодию построже.
"Алло?.. Да, я... Она? Пока что спит...
Будить не буду, - лишь себе дороже".
И, отключив на время телефон,
Задернув штору, и усевшись в кресло,
Я сторожил твой беспокойный сон,
Покуда ты для мира не воскресла.
Воскресный день. Упрямые часы
Колотятся секундами в былое.
Я так хотел в твои прорваться сны,
И там остаться навсегда с тобою.
К немного влажным сомкнутым губам
Хотел прижаться легким поцелуем.
Ты слишком часто доверяешь снам,
Не зная, что я здесь тебя ревную
К подушке и к помятой простыне,
К зажатому в коленях одеялу,
Но ты спала, но ты жила во сне,
В котором ты меня не узнавала,
В котором совершала свой обряд,
Свой ряд забавных перевоплощений.
Клонился день дорогой на закат.
В углах сгущались призрачные тени..."
"Ну, как тебе"? Мой друг отводит взгляд
Дрожит листок, дымится сигарета...
"Она погибла ровно год назад
Не понимаю... Не могу об этом..."
................................................
До дна.
Отражается небо в граненом стакане.
Весна
преломляется солнечным светом на гранях.
Вина -
Не признание, а осознание факта.
До дна.
А затем улыбнуться.
Вот так-то.....
