(Текст предоставил: Ольга Аникина)

Аникина Ольга

Вот дорога...

Вот дорога,
            а вот – погост.
Вот рябины горючей
                  гроздь.
Заколочен последний
                  гвоздь,
Догорает последний
                  мост.
Балки огненные летят
Вниз, в горнило речной волны.
Сотворившие
                  огнепад,
стали руки мои черны.

Наковальня гремит
                  в висках,
и в ногах у меня –
                  дрожь.
За спиною стоит
                  страх,
пред глазами поля –
                  рожь...

Ветра,
           ветра глоток мне б!
Ворот тесен,
                 как адов круг.

Но за пазухою –
                  хлеб,
а в груди – все еще –
                  стук.

Может быть,
           это мне – знак,
та спасительная
                  нить,
чтоб шагнуть –
                  хоть один шаг
прочь от пропасти,
                  и – жить...