(Текст предоставил: Игорь Рабин)

Рабин Игорь

Вот, опять магазины закрыты...

                       Игорь Рабин

Вот, опять магазины закрыты,
Разбежалась толпа по квартирам,
   Продавцы поспешили домой, передышке рады.
Будто Богом забытые скиты,
Не в родстве с окружающим миром
   В фиолетовых сумерках тупо чернеют склады.
А в них запасы золотистого пива,
И рулоны изумрудного шёлка,
Результаты чьих-то тяжких трудов
   Что запылились на полках.

Ночь глаза мне сведёт, но попозже,
Я читаю нетолстую книжку
   Чьих-то дивных стихов с ни на что не похожим слогом.
Лёгкий трепет проходит по коже,
В каждой строчке тихая вспышка,
   Я, забыв про поэта, напрямую общаюсь с Богом.
А в тех стихах миазмы тянущей боли,
Закрепощённых чувств тягучие сети,
Несформулированных мыслей комки,
   Как нерождённые дети.

Я гляжу в свои фотоальбомы,
Сколько лиц, сколько броских пейзажей!
   В каждом кадре есть я, то ль внутри, то ли вне предела.
И взлетает душа невесомо,
Надо мною парит, и даже
   Позволяет себе отлетать далеко от тела.
А с ней мои невоплощённые планы,
И невостребованный жизненный опыт,
И неотчётливая встреча с тобой
   Средь закоулков Европы.

А в холодильнике моём в закуточке
Стоят шесть банок золотистого пива,
   В тетрадке сотня куплетов мелодии ждут в надежде,
Но не ложатся в текст до времени точки,
И нет ни спешки, ни душевного срыва,
   Время вовсе не спешит - плывёт величаво, как прежде,
И это время всё моё без остатка,
Не передать его беспечным потомкам,
Я лишь пытаюсь удержать его шаг
   Перепевом негромким.


Mountain View, California
2002