(Текст предоставил: Алина Михайловская)

Михайловская Алина

В окончание письма

                    Алина Михайловская

ставлю точку. Словно гвоздик
в крышку гроба забиваю.
Не с обиды. Не со злости.
Это я   так   з а б ы в а ю.
За окошком снег пошёл.
Боже. Как же хорошо
чай вприкуску попивать
и о прошлом забывать.

Забывать секунды. годы.
осень. горы. непогоду.
неуютный южный город.
побережье. запах йода.
звук далекой рио-риты.
листьев жёлтое круженье.
дом, где в зеркале разбитом
живы наши отраженья.

Вот так глупость. Вот так странность.
Холодок бежит по жилам.
Мы давно уже расстались.
А они вот живы. Живы.
И они под тёплым пледом
сладко спят и знать не знают,
что о них там кто-то  где-то
почему-то забывает...

Поздно. Ходики со стенки
пялят зенки, корчат рожи.
Будто руки, а не стрелки,
развели: "А что мы можем?
Мы обратно не желаем!"
И внезапно ниоткуда
сердце болью обжигая:
"Вдруг и впрямь я всё забуду?"

Вдруг забуду эти годы.
осень. горы. непогоду.
неуютный южный город.
побережье. запах йода.
чистый ветер на рассвете
разгоняющий туманы
над Тавридою...  И этих
двух под слоем амальгамы.

Отрекусь от веры в чудо.
позабуду день вчерашний?
Позабуду. Позабуду!
Н а с о в с е м !
Тебе не страшно?

Ноябрь 2004