(Текст предоставил: Ольга Аникина) |
Аникина Ольга |
Ольга Аникина . ...Проклятая зима!.. Уныл и ядовит чахоточный туман промозглого Парижа. Шатаются дома, и небо здесь висит, как тряпка грязная, с которой каплет жижа – а парижане верят в то, что это снег... Здесь каждый нездоров – кто пьян, а кто простужен, и шумен, суетен их бесконечный бег по скользким мостовым, по чавкающим лужам... Я тоже пьян с утра. Я, сгорбившись, иду неведомо куда, нет силы разогнуться – так тяжело влачить ярмо постылых дум... И как бы я хотел заснуть и не проснуться... Исканий и надежд шальной круговорот меня забросил в дым парижской карусели, в змеиное гнездо, где выживает тот, кто смело жрёт других во имя высшей цели. О, город торгашей, ростовщиков, менял! По их понятиям, всё сделанное мною в страданьях и борьбе – негодная мазня, по грязному холсту разлитые помои!.. ...Мой Бог, я так устал... Я биться не хочу. Меня уже тошнит от девок и абсента, я ясно вижу дно. Мне б солнца– хоть чуть-чуть, Но в небесах моих нет ни полоски света...