(Текст предоставил: Владимир Скобцов)

Скобцов Владимир

Мастер

                  Владимир Скобцов

Как, скажите, уйти от судьбы,
Если свет Вифлеемской звезды
Вам строку на бумагу кладет
И диктует всю ночь напролет?
   
Ночь в канун воскресенья длинна,
Такова искупленья цена.
Тыщу лун за когда-то одну
Прокуратор глядит на луну.

Как, скажите, уйти от любви,
От пьянящего тока крови,
В миг, когда он её увидал,
Ту, которую век ожидал?

И на красную лужу вина
Неподкупная светит луна.
Прокуратор глядит на луну,
И бессмертно, и зябко ему.

Как, скажите, уйти от креста?
Стала память больна и пуста;
И за окнами чёрен туман,
И в печи догорает роман.

И на мраморе кровью видна
Проступившая лужа вина,
И судья постигает вину,
И казненный скорбит по нему.