(Текст предоставил: Владимир Скобцов)

Скобцов Владимир

Посвящение М. Булгакову

                  Владимир Скобцов

В глазах прищур от папирос, 
Взгляд устремлен, в какие дали?
Не столько, как сюда попали,
Как уцелели – вот вопрос.

В тот небывало жаркий май
Закатно плавилось светило,
И масло Аннушка купила,
И вез трудящихся трамвай...

Под вашей дверью до утра
Какой-то швондер в щелку дышит.
И поутру статью напишет
Такой же швондер от пера.

К утру - сгоревшая свеча,
К утру – синдромы болевые,
И зреют яйца роковые
В сознаньи влажном стукача.

Мольер, он тоже прозябал...
Шаги по лестнице все ближе.
И вы в Москве, а не в Париже,
И здесь другие правят бал.

Уже летит к концу роман,
И кони мчатся над Москвою.
Туда, где ждут вас дом с рекою
И пахнет вечностью туман.