(Текст предоставил: Владимир Губанов)

Губанов Владимир

Летний фокстрот

Остывает закат. Стелет пену прибой.
В придорожном кафе расстаемся с тобой.
И запястье руки ляжет мне на плечо.
Мы флиртуем, шутя... Только это не в счет.

Тлеет легкий "дукат", два мартини в горсти...
Мы по звездам идем, значит, нам по пути.
Нас обоих в ночи дальний парус влечет,
пусть не виден уже... Только это не в счет.

– Вот вам мой телефон... – Я запомню. Привет...
– Вы напишете мне? – Вряд ли, времени нет.
Что, случайный мой друг, остается еще? 
Трепет тонкой руки... Только это не в счет.