(Текст предоставил: Татьяна Храмова)

Храмова Татьяна

На дорогах друзей как листва вырастают дома...

                  Татьяна Храмова

На дорогах друзей как листва вырастают дома,
только ты не глазей - не музей, проходи себе мимо.
Бумазейной тряпицей затянуто небо больничного мира.
День – да так себе день, где ему до сиянья Памира,
ночь – всего только ночь, вот уж нет, не вселенская тьма.

Здесь не сходят с ума и не прут на рожон или в бой,
здесь лежат, даже если в конторах сидят за зарплату.
Все романы прочитаны, утром шпинат, вечерами салаты,
по субботам приходят сиделки в цветастых халатах,
целый парк кислородных подушек таща за собой.

Здесь болеет любой,- кто за дело, а кто за Зенит,-
соболезнует сам и готов вызывать состраданье.
Ты отсюда беги – через крышу, как тайный агент на заданье,
помаши мне оттуда своей загорелою дланью,
перед тем, как исчезнуть. И можешь потом не звонить.

Ведь останется нить, тонкий лучик в районе Ковша.
Собираются вместе, уходят всегда в одиночку.
Ранним утром мне стукнет в окно бойкий мальчик с лицом ангелочка...
Я не знаю, как все будет выглядеть дальше воочию,
но душа разберется, она не пропустит – душа.