Художник

                  Константин Еремин

Сыплет осенний дождь.
Плиты Арбата пусты.
Что же ты не уйдешь,
Прячешь под зонтик холсты.
Мокрый насквозь берет,
Капли дождя в бороде.
Обнял вечерний свет
Мастера красочных дел.

Рядом прохожий встал:
- Это прекрасный пейзаж
С домиком возле скал.
Ты мне картину продашь?
- Это мой отчий дом, -
Он различал по губам
Тихий ответ, - я в нем
Жил и его не продам.

Яркий ультрамарин
Писаных чудно цветов
В тесном ряду картин
Видит любитель холстов.
- Как мне приобрести
Эти цветы? Можно взять?
- Нет, не продам, прости,
Очень любила их мать.

- Ну, а вон тот портрет
Девушки вместо цветов?
Молвил художник: - Нет,
Первая это любовь.
Ты извини, - сказал,
Спрятав картины в рюкзак,
Медленно зашагал
В осень художник-чудак.