(Текст предоставил: Игорь Паньков)

Паньков Игорь

Десять натикало. Дрыхнет провинция...

                  Игорь Паньков

Десять натикало. Дрыхнет провинция.
Как вам живется, почтенная публика?
В небе ночном — далеко как правительство —
светится круглая дырка от бублика.
Город сдается на милость противнику.
В окнах знамена приспущены смятые.
Кто бы ты ни был — давай, по полтиннику
выпьем за царство мое тридесятое!
Здесь раззвенелась река семиструнная,
как сумасшедшая, пахнет акация,
рыжая кошка с глазами безумными
жаждет взаимности. В общем, Аркадия.
Демон во мраке стенает над кручами.
Колокол в церкви беззвучно качается.
В тесной кошаре барашки курдючные
ссорятся на языке карачаевском.
Вечность черствеет надкушенным пряником.
Кроме дуэлей и делать-то нечего.
За чередой нескончаемых праздников
не отличается утро от вечера.
Шагом чеканным хмельного поручика
я обхожу переулки и площади:
все здесь постылое, все здесь не лучшее,
близкое, небезразличное, в общем-то.
Скрипнула ставенка. Стукнула форточка.
Сдержанный смех, а, быть может, рыдание.
Медленно-медленно падает звездочка,
даже успеешь забыть про желание.
Из родника зачерпну приворотного
зелья — и время совсем остановится.
Тени поэтов из парка курортного
взяли привычку со мною здороваться.