(Текст предоставил: Игорь Паньков)

Паньков Игорь

Дом

                  Игорь Паньков

Это — мой дом на краю живописнейшего ущелья;
Кухня — налево, направо — камин и келья,

где проводил я ночные часы в моленьях,
голову преклонив на чьих-нибудь там коленях.

Здесь, как мичуринец, я на грядке с молодым бурьяном
и лопухами валялся мертвецки пьяным.

Или, что твой авгур, за полетом веселой мухи
зорко следил, ковыряя мизинцем в ухе.

Здесь я корпел, как Пикассо над акварелью,
кислое молоко наливая в стакан варенья.

Здесь мой очаг. Здесь по лавкам голодные плачут дети,
ближе которых мне нету на целом свете.

И молодая жена от отчаянья бьет посуду
(видно, боится, что я про нее забуду).

Здесь вечерами мансарда свои расправляет крылья,
чтобы ее виноград и тутовник совсем не скрыли.

Осенью, что роскошнее царства династии Сасанидов
здесь я ослеп и был принят в общество инвалидов.

Здесь и окончу свой путь, если, Господи, не обидишь,
Ибо — живи сто лет — лучшего не увидишь.