Гастарбайтер Ванька Иванов
Игорь Паньков
В глазах его — море сивухи
и Чудского озера сталь,
он трезвый не тронет и мухи,
он — гой, он — гяур, он — москаль.
Он — гость из болот пошехонских
в стране, где сквозь муть и застой
растет на реках вавилонских
столица орды золотой.
Москва ему — берег турецкий,
прописка — осиновый кол,
веселый вокзал Павелецкий
его под скамейкой нашел.
Засушенный будто таранька,
настырный, как стадо слонов,
он даже по паспорту — Ванька
и даже анфас — Иванов.
Мешая латынь с суахили,
с безумной болгаркой в руках,
он реет в строительной пыли
как Демон в ночных облаках.
То — теплая водка в стакане...
То — холод до самых кишок...
Белеет как парус в тумане,
в Аду его спальный мешок.
