Зима
Игорь Паньков
Зима приходит неспроста,
её стихия – снег и стужа,
приотворённая наружу,
душа твоя почти пуста.
А мир вокруг – как рваный лист,
его скрепить – не хватит скрепок,
и сам ты в нём – лишь слабый слепок
с того, кто был, как саван, чист.
Ты от зимы совсем ослеп,
а хмурый день так скуп на слёзы,
что, попадая в область прозы,
вдруг понимаешь как нелеп.
А сам летишь, не глядя вниз,
на зачехлённый льдами глобус,
как будто счастье – тот автобус,
где на подножке ты повис.
В огромном белом шапито,
среди фигур из нафталина,
ты спрятал шкурку мандарина
в кармане старого пальто.
Быть может, вспомнишь ты, глупец,
внимая увереньям вьюги,
к своей единственной подруге
свою дорогу, наконец?
