Слеза, стекая по щеке...
Игорь Паньков
Слеза, стекая по щеке,
в высоком небе заблудилась,
но не разбилась, а в виске
грозой январской разразилась.
И сразу началась весна,
пусть ту весну все люди звали
зимой, – а что же есть она
по настоящему, – не знали.
Она томилась и ждала,
и был исход её неясен,
хоть запах пряного тепла
вставал из Авгиевых ясель.
Гремел ручей на дне души,
мешаясь с грязью под ногами,
и дни, как медные гроши,
в кармане сталкивались лбами.
А в ней, как в опере Гуно,
грим растекался театральный,
большую очередь в кино
напоминал проспект центральный.
И Божьим промыслам глуха,
толпа зевак мычала стадно,
что нет великого греха
в любовь не верить безоглядно.
Но, разгадав её секрет,
я только ей отныне верил,
и год за годом белый свет
шагами медленными мерил.
Как неказист земной ландшафт!
А поравняйся с облаками –
и сможешь пить на брудершафт
беззвёздной ночью с мотыльками.
