Провинциальная баллада
Игорь Паньков
Провинция - курорт для простаков
и гениев. А умному тут скука -
род муки смертной. Но и бардаков
столичных не увидишь тут. А ну-ка,
поверь всерьез, взбираясь по нужде
на скифский холм (стянул штаны и обмер!),
что правы те, кто справа - а не те,
что слева, что из мыльных опер
мы пищу почерпнем для головы,
что коллектив нам - лучшая награда...
Ведь мера мудрости взыскующего града
суть степень одиночества, увы.
Но здесь мой Бог. И голос мой лишь здесь
звучит. А коль, не ровен час, умру я,
как говорится, я умру не весь,
а только то, что цель для поцелуя.
Есть многое на свете, друг Шекспир,
что поводом к бессоннице явилось,
что мнилось нам, что возле носа вилось,
ан далеко, как остров Кунашир.
Лишь опыт оставляет зыбкий след,
а истина, мой друг, неуловима.
Как горький дым - и сквозь меня, и мимо
плывет: до нас ей дела нет.
