России. Пасхальная ода
Игорь Паньков
Страна натруженных горбов,
страна повапленных гробов,
рай православный из церквушек -
и поллитровых, и чекушек,
страна - бескрайний дастархан,
где таракан как богдыхан
взошел на трон из хлебной корки,
где клятвы нет без оговорки,
где в каждой хате Фрейд и Кант,
в любой палате хиромант
курлычут страждущим эклогу,
где все по фене понемногу,
где кто-то лох, а кто-то кент,
в законе мент, и курят "Кент",
в параше льдом покрылась ссака
и судьи требуют ясака,
где с генералами в гурьбе
с зеленым змием на гербе
зело сражается Егорий
своим согражданам на горе,
где новый русский цицерон
шлет академикам поклон,
а во саду ли, в огороде -
одни чернобыли в природе,
где смерть играет в чехарду,
где спид подметки на ходу
туберкулезу съел, где ныне
помрут папанинцы на льдине,
где мы узнали из газет:
того что будет, больше нет,
есть волость щучьего веленья,
Калиты и Петра творенье -
Россия! - капище веков,
бедлам для умных дураков,
то место в мире, где поэтов -
по место самое по "это",
как Каин-брат - меньшого брата,
как православные - Пилата,
в иерихонскую трубя
трубу, христосую тебя!
