Без трагедий жить не может...
Игорь Паньков
Без трагедий жить не может
петербургский старый дом,
я сижу как в царской ложе
на полу в подъезде том,
где Парис Елене клялся,
говорил: "Я вас люблю!",
где Оракул всем являлся,
прижимаясь к пузырю.
Где вылизывают блюдца
сонмы серых гесперид,
где по лестнице мятутся
тени смертные в Аид.
Где в рыжье и в красном клифте,
от восторга пузырясь,
возносилась в светлом лифте
перестроечная мразь.
Здесь, в гранитном окоёме,
на задворках бытия,
в чёрном лестничном проеме
пролетит и жизнь моя.
Здесь на пятом кроют матом,
пьют коньяк и ждут гостей,
а на нижнем, на проклятом,
свист в ушах и хруст костей.
Я с судьбой играю в жмурки,
выйдя, как на перекур,
на коротеньком окурке
я гадаю как авгур.
Меж Невой и небесами,
от бузы на волосок,
зырит волчьими глазами
на меня дверной глазок.
