(Текст предоставил: Елена Романенко)

Романенко Елена

ОДНОМУ ПИСАТЕЛЮ

                      Елена Романенко

Верно сказано — язык без костей, 
А случается — набит требухой.
И писатели есть разных мастей, 
А один из них — не знаю какой.

Он за словом не полезет в карман,
И язык его подвешен хитро.
Говорят о нём: "Такой хулиган, — 
Каждым словом обжигает нутро!"

У него особый, свой колорит — 
Выставляет всех, раздев донага.
Как писатель, он уже знаменит — 
В дамки вышел! — вот и вся недолга...

Каждый пишущий являет портрет, — 
Проявить стремится всё, чем горазд.
Ну, а есть ли человек или нет — 
Только глянь — и тот портрет передаст.

Вот гляжу я на черты, не дыша,
И понять пытаюсь, что за субъект, —
И какая у субъекта душа,
Если дан ему широкий проспект.

Он отца помянет словом и мать, —
Может быть другой-какой промолчит;
Но писатель волен сам выбирать, — 
И он по клавиатуре стучит!

Он стучит, строчит как тот пулемёт, —
Не щадит он ни блондинок, ни вдов.
Если жизнь его сильнее прижмёт — 
Раны выставит он из-под бинтов...

Если в прозу ты к нему не попал — 
Не волнуйся, не печалься дружок:
Для истории чтоб ты не пропал — 
Он в охотничий свой дунет рожок.

Всё, что в ухо ты ему нашептал — 
Вмиг узнают все державы окрест,
И тебе воздвигнет он пьедестал, — 
Что поделаешь, такой уж твой крест...