Моя Франция
Булат Окуджава
Дождя пелена косая.
Пропитано всё водой.
А ты под дождем босая
стоишь, протянув ладонь.
Усталостью смяты плечи.
Мертвы на губах слова...
Такою тебя под вечер
художник нарисовал.
Мутная, нерастревоженная,
серая акварель.
Он плакал, старый художник,
судьбы не поняв твоей.
Но я за осенней мглою
вижу тебя другой:
с поднятой головою
идешь ты в последний бой.
И в этом бою неистовом
рождается и встает
в поступи коммунистов
будущее твое.
Я всюду тебя встречаю,
хоть ты от меня далека:
и в голубиных стаях,
рвущихся в облака,
и в кулаках матросских,
и в играх твоих детей,
и в честных глазах подростка,
продающего "Юманите".
Грустить, художник, не надо,
вглядись-ка в осенний дым:
женщина с баррикады
стоит за холстом твоим.
