Памяти Льва Гинзбурга
Булат Окуджава
Жил, пел, дышал и сочинял,
стихам был предан очень.
Он ничего не начинал,
все так и не закончил.
Жил, пел, ходил, дышал, как все,
покуда время длилось
в своей изменчивой красе...
Потом остановилось.
Как поглядеть со стороны:
пуста тщета усилий.
Но голоса чужой страны
он оживил в России.
Никто не знает, что нужней,
да и поймет едва ли...
Но становились мы нежней,
и раны зарастали.
Никто не знает, чьей вины
пожаром нас душило...
А может, не было войны?
Будь проклято, что было!
