Песня о подземных музыкантах
Александр Городницкий
В теснинах метро,
где неясно, зима или лето,
Над пеной людской,
в электрической тусклой ночи
Звенит болеро,
и поют под гитару поэты,
Усталой рукой
обнимают металл трубачи.
Их лица землисты,
а их имена неизвестны.
Что кажется внове,
возможно, назавтра умрёт.
Но эти артисты
относятся к публике честно,
Поскольку за номер
не требуют денег вперёд.
Покинув уют,
по поверхности каменной голой,
Толпою влеком,
я плыву меж подземных морей,
Где скрипки поют
и вещает простуженный голос
О детстве моём
и о жизни пропащей моей.
Аккорд как постскриптум,
- и я, улыбаясь неловко,
Делящий позор
с обнищалой отчизной моей,
В футляр из-под скрипки
стыдливо роняю рублевку,
Где, что ни сезон,
прибавляется больше нулей.
Пусть правит нажива,
убоги еда и одежда,
Правители лживы
и рядом бушует война,-
Покуда мы живы,
ещё существует надежда,
Покуда мы живы,
и музыка эта слышна.
И люди в надежде
бегут по сырым переходам,
Тому, кто поёт,
не давая взамен ничего.
И снова, как прежде,
искусство едино с народом,
Поскольку живёт
на скупые подачки его.
30 мая 1995, Переделкино
----------------------------------
ст. и муз.: А. Городницкий
Am E
В теснинах метро, где не ясно, зима или лето,
Dm E Am
Над пеной людской, в электрической тусклой ночи
E
Звенит болеро, и поют под гитару поэты,
Dm6 E Am
Усталой рукой обнимают металл трубачи.
A7 Dm
Их лица землисты, а их имена неизвестны.
G C
Что кажется внове, возможно, назавтра умрёт.
A7 Dm Am
Но эти артисты относятся к публике честно,
Dm6 E Am
Поскольку за номер не требуют денег вперёд.
Покинув уют, по поверхности каменной голой,
Толпою влеком, я плыву меж подземных морей,
Где скрипки поют и вещает простуженный голос
О детстве моём и о жизни пропащей моей.
Аккорд как постскриптум, - и я, улыбаясь неловко,
Делящий позор с обнищалой отчизной моей,
В футляр из-под скрипки стыдливо роняю рублевку,
Где, что ни сезон, прибавляется больше нулей.
Пусть правит нажива, убоги еда и одежда,
Правители лживы и рядом бушует война,-
Покуда мы живы, ещё существует надежда,
Покуда мы живы, и музыка эта слышна.
И люди в надежде бегут по сырым переходам,
Тому, кто поёт, не давая взамен ничего.
И снова, как прежде, искусство едино с народом,
Поскольку живёт на скупые подачки его.
