Один собрат мой по перу...
Михаил Щербаков
Один собрат мой по перу,
Остряк и симпатяга,
Сказал мне как-то поутру,
Что скепсис нам не по нутру,
Что нужен смех, и не к добру,
Что терпит все бумага.
Он мне сказал: "Послушай, Вань,
На все же есть терпенье!
Давай, слышь, больше не погань
Серьезным песнопеньем!
Ведь ты ж намедни пел у нас
Чего-то там такое,
Забыл по пьянке, но как счас
Вот помню, что смешное."
И тут я вспомнил: был момент,
С друзьями накирялись,
И я, как неинтеллигент,
Им чтой-то выдал, как презент,
Все обозвали "диссидент",
Но, в общем, посмеялись.
Потом сбрехнули, кто кому,
Знакомым, домочадцам,
Что Ванька - комик, по всему,
Поет, мол, оборжаться!
И все! Куда бы ни попал -
"Споешь, тогда отпустим!"
Во влип, ребята, вот завал...
Ну что ж, назвался груздем.
Я ручку взял, бумагу, сел,
Уткнулся взглядом в точку,
Корпел, пыхтел, потел, сопел,
Полночи дурнем просидел,
Но, сколько в стенку ни глядел -
Не написал ни строчки.
Ну не могу я смехоту!
Не выдержал, в натуре,
И взял ту, первую, ну, ту,
Что спел друзьям по дури.
Слегка подправил, подыскал
Ругательствам замену,
Еще политику убрал -
И можно лезть на сцену!
И началось: концерт, другой,
И вот меня все знают,
Зовут по имени, я свой,
И приглашают пить с собой,
На все банкеты, всей гурьбой
И всюду приглашают.
Все норовят поговорить,
Сомненьем поделиться,
И душу нежную открыть,
И планами излиться,
Знакомых - тьма! Все про свою
Специфику толкуют...
Я, правда, много узнаю -
Но к черту жизнь такую!
Я стал пописывать слегка.
Подкидывают темы:
То объяснят про облака,
То там про средние века,
То про надои молока
И смежные проблемы.
Был на физмате, аккурат -
И то усвоил сразу,
Что E = mc^2
И прочую заразу.
Пишу про все: и про Багдад,
И про авторитарность,
И все пою, и все хотят -
Что значит популярность!
И как встречают горячо!
Я вышел - все заржали.
И я еще не спел ничо -
А мне кричат: Давай еще!
[нрзбр]
Сбежать бы - нет, а жаль ведь.
И пой давай, ори давай,
Народу на потеху!
Шагай по хохоту, как в рай,
От смеху до успеху!
Но вдруг опять попал впросак:
Все то, что мною пелось,
Вдруг кем-то понялось не так,
Не так, как мне б хотелось.
Катнул депешу - вот же псих!
Кой-кто в нее вчитался,
Поговорили при двоих,
Вкатили мне от сих до сих -
И я б, быть может, и притих,
Да слишком разогнался.
Остановиться не могу,
Пою со всей острасткой!
Да только зритель ни гу-гу,
Сидит, глядит с опаской.
Мол, знает черт, куда влечет,
Худого бы не стало!
Он, может, и смешно орет,
Да только проку мало.
И тот же брат мой по перу,
Остряк и симпатяга,
Мне говорит: кончай муру,
Ты, брат, завел не ту игру,
Нам ха-ха-ха не по нутру!
Серьезность - это благо.
Опять я влип... Локтей кусать
Не стал - грызу коленку,
И в муках что-нибудь создать
Сижу, уткнувшись в стенку.
Не получается всерьез!
Опять я просчитался...
И судят все меня вразнос:
"Остряк-то исписался!"
