Пешком с востока стремясь на юг...
Михаил Щербаков
Пешком с востока стремясь на юг,
Смотрю на то, как везде вокруг
Пылает ясный пожар зари,
Такой прекрасный, что хоть умри.
Шагаю лесом. Вдыхаю мед.
А сверху бесом пернатый сброд
Рулады мечет, ведет хорал:
"Умри, - щебечет, - момент настал".
Бреду полями. Тону в стерне.
А поселяне вдогонку мне
Бормочут нежно, смягчив акцент:
"Умри, конечно. Такой момент".
Вхожу в колхозы. Гляжу в углы.
Навстречу козы. Волы. Ослы.
И все - о смерти. Какой-то бред.
Хотите верьте, хотите нет.
Тогда чуть слышно реку им я:
"Ошибка вышла. Увы, друзья.
Ваш клич безумен. Мне с вас смешно.
Ведь я же умер. Причем давно".
Они на это молчат в ответ.
У них ответа на это нет.
И, честь отдавши (прощайте, мол),
Иду я дальше. Куда и шел.
Плетусь по пашне, что твой генсек,
С высокой башни плюя на всех.
Рассветы брезжут. Страда гудет.
Собаки брешут. Да зуб неймет.
Что днесь, что завтра, душа моя,
От бронтозавра до соловья -
Ничто не ново в твоем аду:
В начале - Слово, потом - к суду.
Молчи, немотствуй, душа моя.
Влачи поход свой, душа моя.
