На чувство, как на подлинник, гляжу...
Владимир Бобриков
На чувство, как на подлинник, гляжу.
Переведу его в слова и слягу.
Я - переводчик. Я перевожу
В макулатуру чистую бумагу.
Что странно - сходство есть,а чувства нет.
Исчезло в буквах,в знаках препинанья...
И лист бумаги смотришь на просвет,-
А тайнописи нет, есть только тайна.
Скажи, как воздух выразить в словах?
Когда строфа, как стены в одиночной
Не камере - каморке, где зачах
Росток свободы без воды проточной.
Я к замкнутым стихам своим привык,
Хоть рифмы как замок меня изводят.
Свободней проза, но ее язык
Для чувств моих пока что не подходит.
1997, Одесса
