Песня о Родине
Михаил Басин
Зуб за зуб цепляется в механизме,
око – за облако, за окоём окна.
Греются микрочипы в моей отчизне,
греются чипсы в масле. Плывёт страна.
Чипсы жарят на чистом машинном масле.
Им не испортишь, сколько ни положи,
ни этого места, где был почему-то счастлив,
ни этого времени, в коем зачем-то жив.
Время обстоятельно мелет воду,
каждый толкует про то, чему знает счёт.
Вшивый – про баню, генерал – про свободу,
я – про тебя, конечно, про что ж ещё!
Этой страной правят наивные технократы –
вредные ископаемые, добываемые из огня.
Жаль, что страна полезными небогата.
Я бы сменял. Но кто бы спросил меня.
Эта страна, как тинейджер, полна гормонов.
Если горит – то во всех четырёх углах.
Если украсть – то не меньше трёх миллионов!
Если уж мясо – то с кровью и на углях!
Истина где-то здесь, но её не видно –
под телами мобильных спряталась – и молчок.
Это бы ладно... а вот за футбол обидно.
Видимо, денег нету, чего ж ещё!
Денег вообще не хватает – это закон природы,
фундаментальный не менее, чем насос.
Тот самый, которым исправно качают вóды
из древнего озера, уже просвечивающего насквозь.
Но не беда, ибо водный баланс в округе
мы восстановим свежим притоком слов.
Боже, пошли нам (хоть за былые заслуги)
даже не логику, просто приличный слог!
Нету пространства, всё затопило время.
Времени много. Оно никуда не течёт.
Жарятся чипсы. Мотивчик буравит темя.
Крутится вентилятор... Чего ж ещё?
