Гости
Евгений Клячкин
Лето выцвело,
как лишай,
и белым-бело
на душе.
Я на белом тень
рисовал,
по карманам день
рассовал.
Тень качается,
как в воде,
день кончается,
как везде.
И слетаются
на шабаш,
озираются -
где тут наш?
Вот он, вот же я -
на виду!
Отворите им -
я их жду.
Этот с тыквою-
головой -
пропустить его!
Это - свой.
Ухо мерзлое -
ай сосед! -
отломил его
и сосет.
И свою же кровь -
будто чай...
Что, не нравится?
Привыкай!
Перебит хребет
у одной,
а она хрипит -
"мальчик мой!.."
Вон безносые -
трое в ряд -
и они туда ж
норовят.
Ах, родимые -
мой салон!
Эту зиму я
в вас влюблен...
(Кровь растаяла
у огня -
руки липкие
у меня.)
Это сон, а может -
кино...
Мне проснуться надо
давно.
2 - 3 февраля 1967
