Баллада о насморке
Евгений Клячкин
Течет, везде течет: из носа, с крыши, с неба.
Не нравится - катись. А я так вот люблю,
поскольку этот серый свод укрыл всю жизнь мою,
а под другим я, извините, не был.
В носу свербит - терплю: и хочется, и страшно -
чихнешь - и как лопатой по затылку ахнешь.
Нельзя же, ну нельзя!
Не делай глупость, псих!
Апчих!!!
Очнулся, кажется, опять течет.
Платок тяжел, как камень,
откуда столько льет?!
Сморкаюсь, видимо, мозгами.
А кстати о платках:
в кармашке пиджака, возможно, он хорош,
но что таким утрешь?!
Не ясно ли - давно назрела мера:
платку необходимы два размера
(как и всему, заметим, между прочим):
парадный и рабочий.
Я предполагаю пятьдесят -
апчхи! - нет, метр, в самый раз -
апчхи! - на полтора.
Сегодня же на фабрику
письмо, а копию - в обком -
апчхи! Бросаюсь за седьмым платком.
С какою мукою рождаются стихи!
Апчхи!
Отчизну я люблю, но странною любовью
(как, впрочем, и она меня),
апчхи! - ну вот, едва сказал -
уже сморкаюсь кровью,
нет, без любви, уж точно, не прожить и дня.
Кому-то - только половинной,
а мне - везет же дуракам - апчхи! -
взаимной.
7 декабря 1980 - 30 ноября 1982
