Дорога

                  Валерий Сачковский


По дороге промасленной, черной
Все машины, машины, машины...
Над дорогой столетнею торной
Листья клевера пахнут бензином.
Над дорогой луна желтой фарой
Вылетает из-за поворота.
По дороге рычат самосвалы,
Тень прохожих бросая в болота.

Нет конца, нет начала дороге,
Через тысячи лет, как и прежде --
За спиною темна от тревоги
И светла впереди от надежды.
Лишь звездой да крестом у обочин
Остаются потомки и предки,
Но любое несчастье короче
Этих длинных седых километров.

Нет имен, уходящих далеко,
Нет строителей древних кюветов,
Но пока существуют дороги,
На них кто-то встречает рассветы.
И земную бесстрастную мудрость
Постигают усталые ноги:
Где-то здесь мы родились,
под утро,
И умрем где-то здесь,
на дороге.

1967