(Текст предоставил: Кирилл Ривель)
(Текст предоставил: Кирилл Ривель) |
Ривель Кирилл |
Есть что-то безнадёжное в толпе, Где каждый – все, и каждый – по себе, Бредущий в никуда из никуда, Чтоб не оставить, в общем, ни следа, Ну, может быть окурок у стены, Под шорох человеческой волны, Лежащий как случайный сувенир, Как с борта судна выброшенный в мир Небрежным жестом чьей-нибудь руки, Чтоб догореть до фильтра от тоски. Но что тебе до улицы, скажи? Её домов высотных этажи Не видят сверху выражений глаз, А лишь затылки каждого из нас. Вся улица – без крыши коридор, Где мы от встречных глаз отводим взор, Подобно окнам верхних этажей, Чтобы себя не превратить в мишень. Безглазы лица, безразличность спин, Хотя любой идущий – Божий сын Имеет душу вечную, но вход Туда закрыт и каждый сам несёт Свою суму, свой грех, свой крест, свой век – Увы, судьба не делится на всех. И ты идёшь с котомкой за спиной... В которой "Всё моё ношу с собой" - Сказал однажды некий мудрый грек, И нам не на один хватило век, Не без ущерба, ясно, для сердец... И всё ж не зря сентенцию мудрец Сию обдумав некогда изрёк... Все и никто! И каждый одинок. Есть что-то безнадежное в толпе... Вот так, рискнешь подумать о себе – И ты – толпа, хотя сидишь один И сам себе и раб, и господин... Захочешь – включишь ящик с массой див... Захочешь – убежишь в страну олив, Печальных кипарисов, синих вод, Где ласковый лазурный небосвод, В лесу предгорном с флейтой бродит Пан, И жив Сократ, и в Аполлонов Храм Приходит слушать пифию народ... Всё так... и всё не так... и мир не тот. Совсем не факт, что истина в вине, Но, хочешь мира – будь готов к войне: Вот слепок философии толпы. Привычка заколачивать в гробы Тела и мысли всех, кто жил не так, Кого не купит золотой пятак, И остановит только меч иль яд... Потом всегда напишут всё подряд За медный грош наёмники пера... Но жизнь идёт и помянуть пора: Пусть в честь героя вспенится струя! Не нам чета, но Бог ему судья! Спокойно спи! А мы еще нальём! Всё было так, всё будет так... и дом, В котором жить, в котором умирать - Не мной построен и не мне ломать. Спеклась с камнями вековая пыль... И ты – такой же человек толпы, Из этой мостовой и твой росток. Все – и никто. И каждый – одинок. И ты идёшь куда-то не спеша, Где безнадежность вечна, как душа, Где ты привык не жить, а прозябать И фонари за звёзды принимать... Поскольку город вечен, словно Бог, И чутко слышит каждой мысли вздох, И ты идёшь по проволоке-судьбе, Где каждый – все, и каждый – по себе. Чуть покачнулся и арены визг: Ты не такой! Ведь ты разбился вдрызг! Я ль еретик? Они еретики? А что разбился – это пустяки! Толпа – права. И ты ей не судья. Ты – лишь змеёныш, а она – Змея! Стать крысоловом тянет иногда: Сначала крысы сгинут в городах, Затем – детишки следом за тобой... Увы, толпа останется толпой! Кем бы ты ни был: Юлий Цезарь, Красс – Толпа всё видит не имея глаз! Толпа возвысит, свергнет и убьёт... А так, на вид – гуляющий народ, Где каждый – все, и каждый – по себе... Есть что-то безнадежное в толпе. 5 октября 2005 года
|
|