(Текст предоставил: Кирилл Ривель)
(Текст предоставил: Кирилл Ривель) |
Ривель Кирилл |
Ты однажды устанешь от гнёта безликих времён, Ибо время безлико, как Бог, мы же - только подобья. Потому, слабый дух чаще слышит одну из сторон. Потому, редко кто поднимается выше надгробья. Но надежда, гордыня ль, привычка витать в облаках, Вдруг, на миг открывает тропинку в пространство иное... Ибо, водит же кто-то незримый твоею рукою, Кто-то шепчет строку, заглушая шуршанье песка. Спит город. Что ему твоя усталость? Бессонница, которая досталась – То ль по наследству, то ли по заказу... Он сам привык в пол-уха и в полглаза Спать по ночам... машины, песни пьяных, Гулянья под луной... у Зурбагана, Я чаю, были схожие болезни... Хоть жить у моря всё же интересней, Чем, скажем, в мегаполисе, где стены И камень суть основа всей системы Необходимой жесткости строенья. И так – от поколенья к поколенью. Иначе здесь не выжить, и отсюда – Усталость духа и синдром Иуды. Но, как любой от века горожанин, По-своему - ты любишь этот камень. В одной крови - живут одни болезни, Рождая в душах каменные песни, Понятно, с некой примесью бетона, Машинной гари, где стакан гранёный - Лакрима Кристи, средство от неврозов... И ты уже спокоен, как в Березов Отсель Светлейший сосланный когда-то. И ничего тебе уже не надо. И пахнет Елисейскими полями Асфальт под непослушными ногами. Но, что тебе до urbi и до orbi – Ты говоришь, увы, с пустыней Гоби... Который год? Ты сам забыл, пожалуй... Спит город. Что ему твоя усталость? Он сам устал от грандиозных планов, От сумасшедших гениев, титанов, Воров в законе, нищих в переходах, Веков, поэтов, бунтов и погоды... Как жить, свою не уничтожив плесень И ощущать Европу, как болезнь, С времен Петра переболеть которой Не удалось и, видимо, не скоро Удастся... вот, воистину: Что делать? Кто виноват? Твое ли это дело? Вопросы эти, как Россия – вечны. Тебе ль пристало взваливать на плечи Или на шею философский камень, Чтобы затем – в Неву, вперед ногами? Ответов нет! Пусть город спит ли, дремлет В пол-уха и полглаза, и не внемлет Сим штудиям. У нас – один диагноз, Но разные врачи. Такая жалость! Ты город пожалел, но он – едва ли. Одни недуги. Разные печали. Ты для него, лишь половина дроби. Его беда – раздумья о Европе. Великий Петр – испортил мизансцену: Хотел окошко – проломил всю стену. Понятно всё – ведь это так по-русски! Смешались ветры вест и ост, но пушки Заговорили на века – не внове: И до Петра хватало встречных войн... Но мы остались Азией, как прежде. О нас, увы, не судят по одежде. Хотя, понятно, верно, что не судят: Другие философии и люди... Мы и они. Спи, город азиатский "На фоне европейских декораций". Мил Запад мне, но свой Восток – роднее... Покуда тройка не сломала шею Себе и ямщикам с кирпичной рожей – Мы будем мчать – куда? – по бездорожью, Лечить родимой все свои болезни И петь бетонно-каменные песни... А я устал лечиться, петь и плакать. Скулит душа прибитою собакой... Увы, печальной получилась повесть. Россия спит. Что ей твоя бездомность, Когда в душе меняются местами Времен безликих меч и состраданье. 17 июля 2005 года
|
|