(Текст предоставил: Кирилл Ривель)

Ривель Кирилл

Все по углам...и Бог...и тени...

Всё по углам... и Бог... и тени...
И перепады настроений,
И пыль истории, и сны.
Всё по углам... глаза и уши,
Иуда, сребреники, пушки 
И чувство смутное вины

За город и за осени следы,
За голые деревья у воды,
Которым  ждать весны иль топора...
Ах, Боже мой! Осенняя пора...
Какой конфуз: очарованья нет!
Повсюду серый, моросящий свет,
Точнее, дождь из пыли водяной,
Какой бывает только над Невой.
Ты закурил и поднял воротник.
И кажется, что небо моросит...
В Москве бы - плакал ангел, но, увы,
Нет ангела у нынешней Москвы.
Мой дом – корабль из тех, что сел на мель,
Угрюмая снаружи цитадель... 
Внутри тепло и сухо: книги, стол, 
Где я пытаюсь жечь в ночи глагол.
Выходит пепел с примесью золы...
А всё они, проклятые углы,
Где тени, Бог распятый - глух и нем...                
Где я внимаю пению сирен
Привязан к мачте, чтоб, пригубив сон,
Не стать, подобно многим, мертвецом.
Сон ядовит, но мы, хвала богам, 
Плывём вперёд по пенистым волнам...
Куда – не важно, что нам Телемак
И Пенелопа? Тысячи   Итак
Гостеприимно встретят корабли...
А те, на той Итаке – умерли...
Наверно много тысяч лет назад.
Но кто, скажите, в этом виноват?
Никто, хоть жаль, понятно, умирать...
Оставив только ручку и тетрадь.
Но большинство уходит просто так.
А ты глаголы жжёшь, как некий маг -
Знать не боишься адского огня
На коем бы, в свой век, сожгли тебя!
А посему, считай, что повезло
Родиться в век не тот, в не то число...
Сидеть над строчкой... тени по углам...
Глаголы Пушкин сжёг. Почти дотла.
Он их рождал велением небес.
И сжёг бы все, когда бы не Дантес!
А ты всё веришь в перья и столы...
Нет-нет, да смотришь в темные углы.
Всё по углам. В них тени тех миров,
Которые обходятся без слов, 
Иначе, чем, скажи, тебя проймёшь?
В углу - темно...  и за стеною – дождь.
И мокрый Питер. Зонтики, дома...
И не сойти б от мороси с ума.
Пиши, пиши, останется зола!
Жаль, не хватает пятого угла!
В нём  всё сошлось – начала и концы,
Метели, ямщики и бубенцы, 
И города, и веси, и поля, 
Зима и лето, небо и земля...
А здесь – лишь осень, морось, неуют, 
И  - Пять углов, где водку продают.
Туда любил ходить один поэт...
Да и того забыли... столько лет
Прошло с тех пор!... он даже бросил пить.
Я захожу к нему поговорить
В соседний дом – о жизни, о стихах,
О том, что книги? – вечность или прах?
О том, что ждёт нас – порознь и всех...
И о поэтах – нынешних и тех...
Он говорит, желая мне добра,
В насквозь промокшем городе Петра...
Грядет зима. И до весны, увы, 
Как до тысячелетия Москвы...
Искомый  Пятый угол, как итог.
Мне не дожить до этого, даст Бог...

4 октября 2005 года