(Текст предоставил: Игорь Плохов)

Плохов Игорь

Судьба Поэта

Какое благо для поэта,
когда на сердце тишина
и благодать, но блики света
стушёваны... бокал вина
не будоражит, не тревожит,
и женщина, всего одна,
его слова понять не может,
не в силах их понять она...

Белеет парус и чернеет,
и грустно думает поэт
о том, что это не успеет,
ну, а того уже и нет...

Остались в тесном промежутке:
лишь пара стареньких монет,
гитара, пачка писем жутких,
которых больше в мире нет,
и много-много вожделений,
осуществимых, но пустых –
берет листок печальный гений,
и пишет свой прощальный стих...

Он так старается увидеть
сквозь тьму годов своих детей –
вода в разрушенном корыте
течет не в землю, а к звезде,
которая далеко где-то,
прекрасная, как белый вальс,
висит над головой поэта
и сморит, словно вещий глаз
на всё и вся холодным взглядом,
увещевая: "Не пиши
последний стих, смени наряды
на зыбком мареве души –
смени себя – прибудет правда,
придет другое бытие,
как взрыв гранаты иль снаряда,
все сменит в жизненной струе –
постой, поэт, не будь наивен –
ты нужен, так не уходи –
тебя еще омоют ливни
и милая прижмет к груди –
живи, расти святое племя,
мечтай, мой золотой кумир,
постой, ты будешь видеть Время,
иди – ты будешь видеть Мир,
и в этом мире будешь славным":
Поэт оставил карандаш
и, вдруг, спросил: "А своенравным
могу я быть? Свой пилотаж
смогу ли сделать Богу равным?
Да, сможешь, но второй этаж...

Влезай-ка выше,
мой Поэт...                   Игорь Плохов