Боль выматывает понемногу...
ст.: В. Блаженный, муз.: Е. Фролова
Боль выматывает понемногу -
Не мужчиною в полном соку, -
Стариком неприкаянным к Богу
Дотащу свою душу-тоску.
Дотащу её скудными днями
По сермяжной дороге скорбей,
По проезжей и по глухомани -
Дотащу, как суму, на себе:
"Помогите, родимые, что ли:"
Но родимые - ушлый народ -
Добавляли в суму мою боли
И чужих добавляли невзгод.
Кто-то выплюнул в душу окурок,
Кто-то выматерил ходока:
Старика с неказистой фигурой
Заприметит собачья тоска.
Я и пес - мы на божьем пороге
Поджимаем от страха зады:
Принесли мы с собою дороги
И осколок попутной звезды.
Вот мы, Господи, в муке исподней,
Не гони нас ни в ад ты, ни в рай,
Угости нас на кухне господней,
В дурака с нами в карты сыграй:
Не гляди, что мы худы, Владыка,
Что совсем неприглядны с лица -
Шиты бисером мы, а не лыком -
Два юродивых - два хитреца...
Мы как птицы небесные жили,
Но у грешных учились уму:
Зуботычинами дорожили,
Собирали побои в суму...
Вот я - в язвах обугленных нищий,
Вот он - старый доверчивый пес...
Нет нас праведнее, нет нас чище,
На виду у тебя мы, Христос...
16 ноября 1980
