Музыкант играл на скрипке...
ст. и муз.: Б. Окуджава, исп.: Е. Фролова
Посв. И.Шварцу
Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему
глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
как способны эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
***
Да ещё ведь надо в душу к нам проникнуть
и поджечь.
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом,
где голос скрипки наставляет нас на путь
И вселяет в нас надежды...Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому
плечу,
про чьему благославению я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь не долог, пальцы злы,
смычок остер, -
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
Справедливей, милосерднее и праведней она.
