(Текст предоставил: Ольга Запрудина)

Запрудина Ольга

Посвящение Владимиру Высоцкому

Годы перелистываю назад...

Где в рассказах правда о нем, где ложь?

А сколько, сколько б мог он еще сказать,

Если б жить до старости довелось!

 

А там – масштабы личности впереди,

Имя для одной из малых планет...

Там пока студенту выносят вердикт –

Слух и ритм хорошие, голоса нет.


Но откровенно и вдохновенно

Хриплый голос вторит струне

И магнитные пленки "Свема"

С песней множатся по стране.


Притяжение первой строки и пустого листа,

Рифмы мысли настойчиво теребят.

Он всегда от первого пишет лица,

Пропуская историю через себя.

 

Сутки обжигающе коротки,

Слово бередит оголенный нерв...

Нынче очень многие пишут стихи,

А Поэтов мало, почти что нет.

 

Чувства и душа не укрощены,

Тело, что от собственных стонет вериг...

Органичен на фоне бетонной стены,

А сам не из бетона, но прочен, велик.


Кто другой поет или сам ли там?

И бессильна пред ним молва...

Похоронен в костюме Гамлета.

А голос жив! И память жива...


Годы перелистываю назад...

Где в рассказах правда о нем, где ложь?

А сколько, сколько б мог он еще сказать,

Если б жить до старости довелось!