(Текст предоставил: Кирилл Ривель)

Ривель Кирилл

То, что случалось с душой...

То, что случалось с душой давно, 
Приходит изредка в виде снов:
Цветных, черно-белых обрывков дней
Из жизни... чужой? Моей?

Строка бежит, становится забором
Для одиноких слов... тюрьмой? Собором?
И ты летишь, как белый вещий ворон...
Не с Одина плеча, поскольку чёрен
Тот ворон был, а ты родился белым...
А вещий – это так для антуража...
Ну, пусть считают, что намазан мелом
Иль белой краской... просто из куража...
Для дураков сойдёт и так и эдак, 
А мне – едино, ибо можно ведать
И слыть блаженным, щеголять в веригах,
Иль воровать по строчке в вечных книгах...
И не оставить слова для потомков.
К примеру, я, любитель из обломков
Эпох и мыслей разных строфы строить,
Но, не дай Бог, присваивать чужое.
Эпиграф или строчку, но не боле...
Нет в мире педагога лучше боли,
Естественно,  своей...  Чужая тоже
Научит, но с души не снимет кожи
И не сдерёт с еще живого тела...
Вот и ответ на то, что может белым
Быть ворон, а не чёрным в этой жизни,
Тем более, не в чьей-нибудь отчизне,
Но в собственной, присыпавшей, понятно,
Песочком на дорогах крови пятна...
Жаль, кровь людская – дело наживное...
И вороньё кружится над Москвою.
Я – белый ворон. Кровью не питаюсь.
Но сны приходят странные, чужие,
И в них я черным вороном летаю,
Таким же хищным, как и остальные...
Строка из рун... и нет еще Соборов.
В Европе кровь и родовые корчи.
И одинокий, черный, вещий ворон,
На Одина плечо садится молча.

9 октября 2005 года