(Текст предоставил: Дмитрий Ёлкин) |
Ёлкин Дмитрий | Послушать |
О, Жизнь – седой творец, рука твоя легка, Когда ты при свече в немой империи ночи Рисуешь на холсте привычный образ мужика, Что дремлет, выпив браги, носом к стенке на печи. Не трогают его занозы катастроф, Ведь истина банальна, как под лавкой таракан: Чтоб ночью не замерзнуть нужно в печь подбросить дров, Да хлопнуть после бани свой заслуженный стакан. Плевать, что сгнил сарай и покосился дом, Что волк загрыз теленка заплутавшего в глуши, Пока не грянет гром, пока не грянет гром, Пока не грянет гром — не перекрестится мужик. Но если клюнет в задницу зажаренный петух И жизнь вобьет сонливость в ребра грязным сапогом Мужик натянет на уши потасканный треух и слезет с сонной печки не Иваном-дураком. Тогда держись кто может, кто не может не плошай, А грамотные авторы насмешливых рулад Смотрите, как мужик свой собирает урожай: Париж, Берлин, Полтава, Севастополь, Сталинград. Он выправит свой дом, сараи и хлева И лишь тогда объявит свой законный перекур, Когда померкнет свет и будут собраны хлеба, Причиной погруженья в межсезонную тоску. Он вновь затопит печь, ругая матерком Подгнившие дрова, а также проклятую жизнь, Пословица гласит — пока не грянет гром, Пока не грянет гром, не перекрестится мужик.