(Текст предоставил: Александр Ефремов)

Ефремов Александр

Перрон

                  Александр Ефремов



Как шкура, не держащая тепла, 
дубеет на морозе моя кожа.
И для нее губителен февраль, 
и этот тупиковый перегон.
Разлилось море импортного зла, 
для патриарха - тягостная ноша,
Несет он свою скорбную печаль. 
А я – поставлен, видимо, на кон.

Как мусор, что как будто не сожгли,  
под черепом моим кружатся мысли,
для них мои сосуды не важны, 
они не знают, что они - нейрон.
Нас учат жизни мудрые врали, 
которые давно нам ненавистны.
Но времени осталось до весны...  
Вот-вот и новый явится Нерон.

Как линзы из поношенных оправ, 
глядят мои глаза на обстановку,
текут в сетчатку серые цвета... 
Они не знают, что они – фотон.
Быть спектром их давно лишили прав, 
меж ними прочно слиплась окантовка.
Но гордость будет вечной у кнута, 
когда несет он сотню килотонн.

Как лопухи, растущие в лесу, 
торчат из-под фураги мои уши.
Хотя они воспринимают звук,
 они не знают, что такое "герц"!
А я все эти знания несу, 
и ранят они горькой правдой душу.
И нарушают таинства хапуг, 
которых, якобы, призвал Отец.

И вот я, то ли бомж, то ли ватан, 
живу с одним желанием: не надо!
В ТВ – наврут и врежут у ментов, 
напомнят мне о том, что был крещен.
О, этот наш Великий Бантустан,  
от Сахалина до Калининграда.
Где я сопротивляться не готов, 
и, потому, пока еще прощен.

И тянется мой временный перрон,  
где я шагаю между осуждений.
Точней, я полагаю, что иду,  
жуя во тьме очередной закон.
И льются на меня со всех сторон  
потоки противоречивых мнений.
И я, как неподкованный на льду, 
скольжу в свой предназначенный загон.

И вновь запреты. Много разных "не", 
повторы отрицанья отрицаний,
где спящий социум, как сам Мордор,  
растерян и двусмысленен, и мглист.
И снова я участвую в войне,  
и снова не приемлю обещаний.
И в слове "мир" я слышу слово "мор",  
как Агасфер, великий оптимист.

Что ж, царствуйте, пустые короли,  
страдальцы всемогущего пиара,
Тяните эту цепь из крайних сил,  
в надежде дотянуть до похорон.
Пока еще есть силы до земли, 
и мы пока не в качестве футляра,
Молитвы наши все - в системе "Си". 
Помолимся, и кончится перрон...