Не рождайтесь, мальчишки, поэтами
Петр Климов
Под зажженными зноем рассветами,
При закатах, где стонут снега,
Не рождайтесь, мальчишки, поэтами -
Слишком глупая это судьба.
Что за радость - гордиться ссутуленно,
Ставя подпись под болью чужой,
И грустить лишь о том, что придумано
Неумеющей плакать душой?
Орденами в боях изрешечены
Офицеры в гвардейских полках,
Развеселые смуглые женщины
Ждут матросов в далеких портах.
А кого-то словами неспетыми
Лишь неслышная дразнит труба.
Не растите ж, мальчишки, поэтами -
Слишком скучная это судьба.
Офицеров зароют безрукими,
Пьяный врач заразится чумой,
И матросы, забытые шлюпками,
Никогда не вернутся домой,
Но уж лучше пропасть неприкаянно
От земных неурядиц и бед,
Чем погибнуть, сражаясь отчаянно
С тем, чему даже имени нет.
ноябрь 1997
