(Текст предоставил: Михаил Хохлов)

Хохлов Михаил

***

                  Михаил Хохлов

В сковороде шкворчало масло,
На нерест плыл косяк морквы,
болгарский перец с луком страстный
роман крутил... 

Вдали, окутана туманом -
аж на краю сковороды -
икру метала Баклажа́нна...
И ветер выл...

Обманутая гнусным перцем,
она - наивный кабачок,
ещё любви хранила в сердце
чуток...

Изнемогающей от боли,
почти готовой бросить всё,
ей вспоминались алкоголь и
Басё;

ей грезились родные грядки,
лихой изгиб лукавых уст -
какой был перец раньше сладкий!..
На вкус...

Теперь же, весь пропахший луком,
под утро пьяненький придёт
и даже не заметит, сука,
помёт...

Ей как-то мама говорила,
снимаясь в кулинарном шоу:
- Потратить юность на дебила -
ноу-гоу!

Но после сбора урожая
за ним отправилась она...
И вот, теперь опять рожает -
одна...

Когда он, всё-таки, паскуда,
вернётся с блядок к очагу,
засунут, как назло, в посуду
к врагу...

Но, если повар оплошает
и сразу не прикроет стыд,
она сама дойдёт до края -
сбежит!

Её растопчут домочадцы
и тряпкой вытрут навсегда...
Такая с овощами, братцы,
беда...

2023