(Текст предоставил: Олег Ващаев)

Ващаев Олег

АВТОПОРТРЕТ

                  Олег Ващаев
От одних я слышал, что ему не петь,
от других, что ему не жить.
Так нежность его пошла по рукам,
откровенность сошла на нет.
Ему бы укрыться от этих глаз,
но он всегда говорил им "привет".
Веры в справедливость в нем не осталось,
но осталось то, о чем он писал стихи.
Он курил одну за одной, ругался,
пил водку с самим собой.
Хотелось любить и хотелось плакать,
а он пил водку с самим собой.
И как ни в чем не бывало 
концы с концами сводились сами собой.
Он понимал, что это отсрочка
и всегда возвращался домой.
Теперь, когда его нет в живых, 
они не могут его забыть.
Хлеба и зрелищ довольно пока
хватает кого судить.
Его хоронили под тенью звёзд,
сминая ногами снег.
И в этот момент, кто-то слышал песню
и видел свет из-под век.
А кто-то смеялся, что он упился,
другие, что принял яд.
На маленьком фото жалел их всех
его просветленный взгляд.
И тут началась перебранка, покуда
один не крикнул "Зачем?!
Что, Господи, он сделал плохого 
тем, что писал и пел?".

И вот гитара его висит на стене
в доме, где он был любим.
Потерянное время, чужая свобода,
но это прибудет с ним.
А то, что осталось, можно услышать.
Его подарок таинственно прост:
несколько строк до краёв души
в сияющей дымке звёзд.