Моя Россия

                  Александр Макаренков

Дороги разбиты. Деревни пусты.
Где были дома, там полыни кресты,
Да песни, в которых одно воронье.
Россия, ты - рана на сердце моем.

Ты - тяжесть солдатских сапог. Ты - судьба.
Ты - кровь на губах. Ты - песок на зубах.
Ты - голь. Ты - проказа. Ты - с мех. Ты - вранье.
Россия, ты - разум, идущий внаем.

А там, за бугром, полушарье не то,
Хоть много туда и дорог, и мостов,
Стрела ностальгии и там достает -
Поэт без России по-черному пьет.

Там мягкие зимы, там легче вино,
Реклама сосисок, реклама порно,
С французским прононсом покрепче слова.
Спят русские на Женевьев-де-Буа.

Да только у нас все, как прежде, как встарь -
На троне владыка, на дыбе звонарь.
Дороги. Этапы и руки чисты,
И некогда, некуда ставить кресты.
Бежим мы и некогда ставить кресты.