Чёрный саксофонист

                  Марк Мерман

Натружены губы, меха шоколадные щек;
И капельки пота на лбу проступают, как оспа,
А зал, точно просит, в желанье едином: "Еще!"
И звуки текут на ходу застывающим воском.

Он выдохся весь, но звучать продолжает эфир.
Закончить мелодию выдохом вряд ли удастся
И пальцами сжат инструмент, как живым каподастром.
Он нас заклинает, как кобр заклинает факир.

Сыграть на кресте, как на флейте, и доктору Кингу...
Быть может и проповедь - это не только амвона,
А вдруг существует и нотная библия - книга,
В которой предсказаны камеры, гетто и войны.